Une, deux, trois, quatre larmes
Dix, vingt, cent cinquante fois la même maudite affaire
En ron-de-longue je tourne
En saint-simonaque je suis
Enfin…
J’ai raison de l’être
Mais j’ai tord d’y rester
Je veux une vie, j’en ai une
C’est à qui de faire de quoi avec?
À l’homme, à Dieu, au sort?
Vingt-six fois un an
C’est pas la mort d’une femme
Le bordel dedans
Ça l’est pas plus
Fa que envoye! Bouge cibole!
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